PATTI SMITH

no he follado mucho con el pasado pero he follado mucho con el futuro. sobre la seda de la piel hay cicatrices de las ampollas de los escenarios y muros que he acariciado. como el tronco de helena, cada descarga de madera fue mi placer. mediría el éxito de una noche por la cantidad de orina y semilla que pude sudar sobre las columnas que servían de nido al amplificador central. algunas noches se me ocurría sorprender a todos enfundándome en una camisa de punto verde cosida a círculos metálicos planos que se movían y lanzaban destellos. las luces eran violetas y blancas. durante un rato llevé un velo decorativo. pero me era imposible soportarlo. pero ahora mi pelo es en sí un velo y la cabellera de una comanche loca y soñolienta yace bajo el entramado de piel.
me despierto. estoy tumbada apaciblemente y mis rodillas están abiertas al sol. le deseo y él está dispuesto absolutamente a servirme. en casa soy mahometana. de corazón soy una artista americana y no tengo la culpa. persigo el placer. persigo los nervios bajo vuestra piel. el estrecho pórtico. las capas. el rollo de vieja lechuga. adoramos el defecto. el lunar sobre el vientre de una ramera exquisita. una que no ha vendido su alma a dios. (Patti Smith, Babel)